Te

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Te invento todos los días,
como pluma en mi poesía,
y volcán de lo olvidado.

Te llamo en mi agonía,
de cumbres ignoradas,
por hombres inhumanos.

Te dibujo antologías,
de cuerpos enterrados,
en planicies de ironías.

Te creo madre y niña,
como parte novelada,
de una realidad que dibujamos,
y que nunca nos juramos,
por miedo a no cumplir.

Te quiero.

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